Recensione: È stata tutta vita, di Valentina Mastroianni

Libri Recensione di Elena Genero Santoro. È stata tutta vita – Cesare, il viaggio che ci ha cambiato il cuore di Valentina Mastroianni (De Agostini). Un memoir che è una discesa agli inferi: il congedo di una madre da suo figlio a causa di una malattia rara che lo ha portato via in tenera età.

Ci sono storie che non dovrebbero mai esistere. Sono contro l’ordine naturale delle cose. Un bambino che si ammala in tenerissima età per poi lasciare questo mondo all’inizio della prima elementare suona come un errore del creato. Non è giusto che un bambino muoia. Non è giusto nemmeno che trascorra la maggior parte della sua vita soffrendo. Non è giusto in nessun modo la si guardi. Eppure, talvolta, accade.

La storia di Cesare – Cece – Zambon è nota a molti.

Io stessa ne sono venuta a conoscenza, nelle ultime fasi, seguendo la pagina di Instagram La storia di Cesare gestita dalla madre Valentina Mastroianni.
Cesare era un bel bambino biondo e allegro, amante della musica, a cui a pochi mesi, nel 2018, era già stata diagnosticata la neurofibromatosi di tipo 1, una malattia genetica rara che sarebbe potuta persino rimanere silente. Invece a diciotto mesi Cesare aveva già perso la vista, a causa di un glioma sul chiasmo ottico.

È stata tutta vita è il terzo libro in cui Valentina Mastroianni parla di Cesare, questa volta per raccontarne il congedo.

La storia inizia otto mesi prima della morte del bambino quando la famiglia di Cesare, col padre Federico e i fratelli Alessandro e Teresa, a metà del 2024 si trasferisce dalla provincia di Trieste a Genova dove, tra le altre cose, c’è l’ospedale Gaslini, un’eccellenza per la cura dei minori.
Per qualche anno il tumore di Cesare è stato tenuto sotto controllo e il piccolo ha imparato a convivere con la cecità; lui e la sua famiglia hanno dovuto inventarsi una vita a misura di disabilità e ci sono anche riusciti.
La situazione cambia nell’estate del 2024 quando si evidenzia che i farmaci chemioterapici che Cesare assume di continuo gli hanno compromesso i reni e allora vanno sospesi, la terapia va ricalibrata, tutto si sballa di nuovo. Ogni equilibrio, già precario, salta, a questo punto Valentina comincia a intuire di essere arrivati al punto di non ritorno. Cesare perde mordente, lentamente si spegne, non è più lo stesso.

L’argento vivo del bimbo biondo e vivace sfuma.

Valentina, prima di tutti gli altri in famiglia, in un continuo braccio di ferro tra cuore e cervello, tra speranza e tristi presagi, deve metabolizzare l’idea con cui nessuna madre vorrebbe mai dover fare i conti: suo figlio presto la lascerà. Suo figlio non tornerà più quello di prima, suo figlio morirà e lei dovrà accettarlo e lasciarlo andare, anche perché le sofferenze costanti con cui il piccolo combatte ogni giorno non renderebbero accettabile la sua qualità di vita.

Da un punto di vista umano, fisico, il libro è una discesa agli inferi.

Si parte da una situazione di relativa stabilità per rotolare sempre più giù, verso una condizione straziante. I momenti di svago per Cesare diventano sempre meno numerosi, le sue risate sempre più rare, e per questo sempre più preziose: Valentina e Federico sono determinati ad afferrare e a vivere in pienezza ogni piccola gioia. A cercare normalità e amore in ogni piega positiva della giornata.
Ma poi il tracollo di Cesare è inevitabile, gli ultimi giorni verranno trascorsi al Guscio, una specie di hospice, quasi una casa, all’interno del Gaslini, per i malati terminali.

Dal punto di vista fisico e umano è una sconfitta, non credo di fare spoiler perché gli eventi sono già noti ai più.

Cesare si spegne un mattino di febbraio del 2025, vicino al suo cane Joy che non lo ha mai abbandonato.
Però in un libro la trama e il finale non sono tutto: conta molto il modo in cui gli eventi sono raccontati. Valentina Mastroianni non si abbandona mai alla disperazione: lei celebra la vita. Sempre. E celebra l’amore. Dichiara, ben due volte, in questo libro, di non avere mai incontrato la fede. Tuttavia non esclude che alcuni eventi siano curiose coincidenze, che alcune scelte non siano venute per caso. Che sia stato Cesare a guidarli fino a Genova, dove era destino che iniziassero la loro nuova vita. Che alcuni sogni siano stati premonizioni di ciò che stava per accadere. E ci spiega che anche il viaggio con Cesare, per quanto drammatico, ha avuto un senso: ha cambiato il cuore di tutti quelli che ha avuto intorno. Li ha aperti all’amore. E l’amore rimane.

Nonostante tutto, Cesare è stato un immenso dono e non scomparirà mai, anche se ha concluso il suo cammino sulla terra.

Mi viene in mente una vecchia canzone dei Gen Rosso: "[Dio] ha nascosto amore dietro apparenze di morte e di dolore”.
La morte di un bambino, di un figlio, è straziante. Non dovrebbe accadere mai. Non sappiamo perché Dio, il Destino, la Vita, il Caso lo permettono. Eppure accade.
Solo l’Amore può trovare un senso.

È stata tutta vita
Cesare, il viaggio che ci ha cambiato il cuore

di Valentina Mastroianni
Memoir
De Agostini
ISBN 979-1221220728
Cartaceo 17,00€
Ebook 10,99€

Quarta

Dall'autrice che ha toccato il cuore di oltre 150.000 lettori, l'ultimo libro di Cesare:
 un racconto struggente di amore che continua oltre la fine.
Il tempo ha un suono diverso quando sai che sta per finire. Una mamma lo sa, lo sente. Gli ultimi mesi sono volati, scanditi da visite mediche, nuove sfide e momenti preziosi: Cesare ascolta in loop le sue canzoni preferite, esprime desideri. Vuole andare al parco, fare un giro in moto, poi in barca a vela. E mentre Valentina cerca un modo per restare aggrappata all'amore, ai ricordi di ogni risata, il suo Cece si sta spegnendo.
Sono momenti in cui tutto vacilla, il destino si fa crudele e tu puoi scegliere se chiuderti alla vita o prenderla per mano, anche quando fa più male, e lasciare che l'amore seminato continui a fiorire anche dopo. Perché anche se non puoi salvare tuo figlio, puoi salvare la dignità di quel tempo insieme, i momenti felici, la memoria. Puoi salvare te stessa e chi ti sta intorno, scegliendo di vivere e abbracciare la bellezza anche nel dolore. Come un amore che si espande, che non salva una vita, ma dà vita a tutto ciò che la circonda.
Così, Valentina torna a raccontare. Tra le corsie del Gaslini e il mare di Genova, tra le avventure in canoa e le gite in treno, questo libro celebra ciò che rimane quando la vita si trasforma. Racconta l'amore che continua a vivere in chi resta, il dolore che chiede di essere attraversato, ma soprattutto una storia di vita piena, intensa, bellissima.
Perché Cece ha combattuto contro una malattia rara e feroce, ma ha anche riso, cantato, amato con forza. E soprattutto, ha vissuto. Così tanto da insegnare a chiunque lo ha incontrato come si lotta e vive davvero, con coraggio, fino in fondo.
È stata tutta vita è un messaggio per chi non ha smesso di credere. Per chi, anche nel dolore, cerca la luce. Per non dimenticare che a volte i figli arrivano da altri pianeti e ci insegnano come si vola, anche quando vanno via.

Elena Genero Santoro SCHEDA AUTORE

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Recensione: Le tre vite del mio cuore, di Elena Genero Santoro

Libri Recensione di Emma Fenu. Le tre vite del mio cuore: il mio battito a corrente alternata di Elena Genero Santoro (Collana Gli scrittori della porta accanto - PubMe). Un libro di grande spessore umano narrato con abilità, un bell'esempio di medicina narrativa che racconta la patologia cardiaca.

Le tre vite del mio cuore di Elena Genero Santoro, edito da Gli scrittori della porta accanto, non è una storia d’amore, ma in un certo senso, a sorpresa, lo è.
Non si raccontano tre relazioni, ma è una narrazione autobiografica concentrata su quanto una patologia, nello specifico cardiaca, possa non solo influire sull’esistenza del paziente ma determinarne traumi, scelte, riflessioni, rinascite e considerazioni sul senso della vita.

Elena era una bambina vivace e di spiccata intelligenza che è diventata una studentessa di ingegneria determinata, capace, bella e piena di amici e di attività che rendevano la sua vita intensa e, al contempo, attraversata dai sogni, anche amorosi, di ogni ragazza.

E come in tutte le belle storie, Elena, la donna "perfetta", si è affermata nel lavoro, è convolata a felici nozze e ha concepito una bambina. Eppure, in tutti questi anni, ha manifestato frequenti episodi di tachicardia, ansia e insonnia, sintomi che non hanno trovato una spiegazione fino al periodo finale della prima gravidanza.
Elena, la ragazza con il pancione e le trecce rosse, ha bisogno di un pacemaker e viene operata d'urgenza, soprattutto per salvaguardare la salute del feto.

Una cicatrice le ricorderà ogni giorno la patologia, l’ingiustizia del trattamento a cui sono sottoposti i cardiopatici, la diagnosi arrivata dopo anni di sofferenze.

È finita qui? Non direi, perché i pacemaker richiedono sostituzione e l’evoluzione tecnologica non è sempre garanzia di successo.
Ma io non vi dirò nulla della terza vita di questo cuore e di questa donna straordinaria: lo leggerete e, insieme al colpo di scena, godrete di un libro di grande spessore umano, narrato con abilità e non rivolto solo a chi ha il pacemaker.

Ho letto con emozione, rabbia, gioia, commozione e identificazione Le tre vite del mio cuore di Elena Genero Santoro, un esempio di medicina narrativa, che all’estero è una branca di studio più avanzata rispetto all’Italia.

La storia di una donna, una professionista, una madre materna non solo con i propri figli biologici, capace di coraggio, di consapevolezza e di autoanalisi nel coniugare la formazione scientifica con il mistero dell’amore.
Un libro coinvolgente, da leggere senza riuscire a smettere per poi domandarsi se tutti noi non abbiamo più vite in un solo cuore, in ambito metaforico.
Io forse ne ho ancora di più e le ho intrecciate con quelle di Elena.

Le tre vite del mio cuore
Il mio battito a corrente alternata

di Elena Genero Santoro
Collana Gli scrittori della porta accanto - PubMe
Memoir
ISBN: 979-1254587126
cartaceo 13,00€
ebook 2,99€

Quarta

Un battito cardiaco irregolare, una cicatrice che brucia sulla pelle e nell’anima.

«La prima volta che feci un bagno dopo l’intervento, non riuscivo a guardare la ferita. Era brutta, imbastita di punti neri: mi deturpava. Il mio sguardo sopra di essa scivolava via in fretta, come l’acqua strizzata dalla spugna.»

Questa è la storia di una donna che ha dovuto imparare a convivere con un pacemaker che le ha ridato la vita, ma che, in qualche modo, le ha anche tolto qualcosa. Un memoir potente, ironico e disarmante. Attraverso una narrazione che mescola le reminiscenze dell’infanzia con le sfide della malattia e le riflessioni dell’età adulta, l’autrice intreccia determinazione e forza di volontà con la delicatezza delle emozioni umane più profonde. Ne emerge l’intima relazione tra mente, corpo, emozioni e spiritualità, ma anche tra fragilità e resilienza dell’animo umano.
Un’infanzia piena di energia, sempre in movimento tra danza, ginnastica, nuoto, escursioni in montagna, una vitalità che spinge a non fermarsi mai, un rifugio dal caos interiore, un modo per spingere sé stessa oltre i limiti, per dimostrare che niente può fermarla, nemmeno quando è costretta cambiare direzione. Poi gli studi universitari, le notti insonni, lo stress, l’ansia che si accumula, le stanze di ospedale, le visite, la diagnosi, l’intervento, le battaglie vinte.
Prospettiva autentica sul tema della salute fisica e mentale, sono pagine che si fanno invito a trovare la bellezza persino nella propria fragilità, un tributo alla perseveranza, un incoraggiamento a non mollare, un inno alla vita in tutte le sue sfumature.

Emma Fenu IL SALOTTO DI EMMA

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Recensione: Il mio nome è Sally, di Marina Vicario

Libri Recensione di Elena Genero Santoro. Il mio nome è Sally di Marina Vicario (PubMe – Collana Gli scrittori della Porta Accanto). Sally è una massa tumorale alla mammella, ma anche qualcosa di immateriale: è un concetto, per sempre una parte importante della storia di Marina.

I libri, in genere autobiografici, che parlano di malattia, di percorsi terapeutici, di discesa agli inferi e di risalita, sono molti, ma non me n'era mai capitato uno in cui la protagonista, quella che parla in prima persona, è la malattia stessa.

Io già ero lì, dentro il suo corpo. Me ne stavo per i fatti miei e non ambivo a farmi notare, mi ero acclimatata bene con il resto delle cellule. Marina Vicario, Il mio nome è Sally

Il mio nome è Sally è il titolo che Marina Vicario dà al suo racconto e la Sally che parla, che si presenta, che introduce i primi capitoli è una massa tumorale alla mammella.

Sally è maligna a livello medico, ma non pare cattiva, non è armata di nefaste intenzioni. Tuttavia diventa il motore immobile del cambiamento umorale e della vita della donna in cui è andata ad abitare. Lei, così piccola, così discreta, è la causa di uno stravolgimento che forse neppure lei si aspetterebbe.

Ho intuito che qualcosa era cambiato. Lei aveva il terrore negli occhi. La mia presenza la spaventava. Continuava a toccarmi, mi spingeva, tentava di spostarmi e, più rimanevo immobile, più il panico deformava l’espressione rilassata che aveva fino a pochi minuti prima. Marina Vicario, Il mio nome è Sally

Attraverso il punto di vista di Sally conosciamo la vicenda medica di Marina, le sue paure, i suoi stati d'animo.

Lo shock iniziale, il piano terapeutico.
Il punto di vista in realtà si alterna, alcuni capitoli sono di Marina in prima persona, in altri c'è addirittura un dialogo tra Marina e Sally.
Vengono sfatati alcuni luoghi comuni: che i malati di cancro siano per definizione dei "guerrieri". Pessima etichetta, che offende chi "perde la battaglia" e sottovaluta l'istinto di sopravvivenza umano. Chi subisce una diagnosi di tumore è costretto a ballare sulla pista da ballo dalla consistenza sdrucciolevole in cui è stato scaraventato.

Le persone hanno cominciato a guardarmi con occhi nuovi, proiettando su di me le loro paure, i loro bisogni di rassicurazione, raccontandomi storie di altre donne che hanno combattuto la propria battaglia personale, vincendola, perché il bene vince sempre sul male, inaccettabile il contrario.
Ma io, io non sento il desiderio di fare la guerra, non sento un nemico dentro il corpo, così attribuisco a quell’ammasso di cellule impazzite, un nome e un genere. Sally. Come la protagonista della canzone di Vasco Rossi. Marina Vicario, Il mio nome è Sally

E poi la fatica, quella di restare se stesse nonostante i cambiamenti fisici evidenti, la perdita dei capelli, la pelle più delicata...

Marina ne soffre. Non sono aspetti superficiali: quando la vita si capovolge, quando la salute è fonte di preoccupazione, scoprirsi diverse e sconosciute può essere ancora più destabilizzante.
Ma chi è Sally, che accompagna quasi con stupore Marina nella metamorfosi?
Sally è un grumo di cellule indipendenti, ma è anche qualcosa di immateriale, è un concetto, è un simbolo che rimane appresso all'autrice anche dopo l'asportazione chirurgica.

Come un’anima che lascia il corpo, la mia materia viene conservata affinché continuino le indagini sulla mia natura. Ma io... Io sento ancora la vita, vedo la massa che ho lasciato nelle mani del chirurgo e della sua equipe e io sono altrove, altro. Io sono altro. Marina Vicario, Il mio nome è Sally

Marina non cerca la guerra con Sally. Marina, con la sua nemica per la pelle, cerca il dialogo, il confronto.

Marina vorrebbe capire il senso, il perché di quella disavventura. Lei e Sally, volenti e nolenti, sono legate a filo doppio: il destino le ha fatte incontrare, non è colpa di nessuno. La soluzione non è il conflitto, ma la consapevolezza che Sally rimarrà per sempre una parte importante della storia di Marina.

Perdona i nemici, ma non dimenticare mai i loro nomi. John Fitzgerald Kennedy

Il mio nome è Sally
Dialoghi col mio cancro

di Marina Vicario
PubMe – Collana Gli Scrittori della Porta Accanto
Narrativa non-fiction
Copertina flessibile 20x13 – Tascabile | 108 pagine
ISBN 9791254586389
Ebook 2,99€
cartaceo 12,00€

SCHEDA DEL LIBRO

Quarta

Luglio 2022: Marina scopre di avere un tumore al seno.
Inizia allora un dialogo senza menzogne o facili consolazioni con questo interlocutore, immaginario ma reale, onesto e a volte crudele, cui attribuisce un genere e un nome: Sally.
In questo diario si alternano le voci di Sally e Marina, che nelle lunghe sedute di chemioterapia annota su un quaderno il suo percorso oncologico ed emotivo, dal loro incontro fino alla conclusione, che non necessariamente coincide con la guarigione. Ha più a che fare con il cambiamento, perché il cancro muta la prospettiva da cui si guarda la Vita e costringe a stare coi piedi ben piantati nel presente, senza inutili congetture sul futuro.

«Sally?»
«Dici a me?»
«Sì, ti chiami così.»
«E da quando?»
«Da adesso.»
«Non sapevo di meritarmi un nome.»
«Non è una questione di merito ma di necessità.»

Elena Genero Santoro SCHEDA AUTORE

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Recensione: In cerca di te, il diario intimo «diacronico e onirico» di Emma Fenu

Libri Recensione di Stefano Marullo. In cerca di te, un memoir di Emma Fenu (PubMe – Gli Scrittori della Porta Accanto). Il racconto sublime e straziante di una donna in cerca di un figlio, un diario dell’anima diacronico e onirico che rimanda a Paula e Lettere a un bambino mai nato.

Nel sottotitolo di questo libro leggiamo “La storia di una donna segreta”, sebbene, in realtà, chi conosce Emma Fenu ha avuto modo di seguire le sue vicende personali attraverso i social, per lo più senza filtri e in diretta. Ma è nella forma della parola scritta che l'autrice riesce a dare, senza dubbio, il meglio di sé, in una sorta di diario dell’anima diacronico e, in buona parte, onirico. Sbaglierebbe chi scambiasse questa esposizione dettagliata, talvolta minuziosa di sindromi e di sangue (ma insieme trasfigurata in immagini dal forte simbolismo muliebre, passando da Mary Poppins a Maria Maddalena, dalla Regina di Cuori a Biancaneve) per una qualche forma di pornografia verbale; in Emma Fenu la passione non diventa mai volgarità e nel suo grido liberatorio non leggiamo mai compiacenza né, tantomeno, commiserazione.

Parimenti, l’autrice sembra attingere alla lezione psicoanalitica che vuole che non ci sia altro modo di abbattere i propri mostri se non affrontandoli alla luce del sole.

E sviscerando i loro reconditi rifugi in un incalzare che passa dall’interlocuzione con il bambino che non c’è, che ridiventa la bambina che non c’è, alla ferale consapevolezza di non potere essere madre di alcuna creatura, per potere essere, invece, «madre senza confini, madre di ogni figlio, di ogni sguardo, di ogni storia», in una commovente e lacerante liturgia che è, sostanzialmente, una cerimonia degli addii.

La narrazione all’ombra di algidi ospedali ricorda, per le sensazioni evocate e gli ossimori tra le attese intime e la disattesa realtà, il diario di Isabel Allende in Paula.

E c’è, in particolare, un parallelo interessante nel commiato che le narratrici danno alla propria prole come disposizione a una nuova presenza; laddove scrive Emma «Ti lascio andare, Bambina, perché l’amore è anche questo», e altrove «ci sei, ti sento, ti cerco negli occhi del mondo e in tutti ti ritrovo», là Isabel scriveva: «Adiós, Paula, mujer. Bienvenuda, Paula, espíritu» («Addio, Paula, donna. Benvenuta, Paola, spirito»).

Le riflessioni-soliloquio, di cui è imbevuto tutto il libro, dal potente carattere esistenziale, rimandano a Lettera ad un bambino mai nato di Oriana Fallaci.

Anche lì, la conversazione con chi non potrà nascere (paradossale almeno quando le invocazioni dell’ateo Cioran al Dio muto) è occasione per dare senso al proprio esserci.
In cerca di te è il racconto sublime e straziante di una donna e della propria caduta, certo, ma di una donna che cade in piedi ed è pronta a riprendere il cammino fatto di «amore e stupore», nonostante tutto, insieme a Pietro, inseparabile compagno a cui Emma Fenu riserva le parole più belle.

In cerca di te

di Emma Fenu
PubMe – Collana Gli Scrittori della Porta Accanto
Narrativa non-fiction | Memoir
ISBN 979-1254583982
Cartaceo 9,00€
Ebook 2,99€

SCHEDA DEL LIBRO

Emma, la protagonista di questa storia, affronta con coraggio e sincerità le sfide di un viaggio fatto di attese, esami medici e trattamenti dolorosi. Non si risparmia le lotte emotive legate alla fertilità e all’endometriosi, la pressione sociale sulle donne per generare nuova vita, né i demoni che si frappongono tra lei e il suo sogno di diventare madre.
Tra queste prove, non mancano le dinamiche familiari fatte di momenti commoventi, teneri e drammatici.
In cerca di te è intima esplorazione di sé, racconto di un percorso nella sua interezza e nelle sue sfaccettature più profonde.

«Questa non è la storia della mia vita, ma solo di una parte di essa. Ci sono molti aspetti che in tale percorso di aspirante mamma, possono essere messi in luce: alcuni sono commoventi, altri teneri, altri drammatici, altri ancora decisamente ironici. E io li ho attraversati tutti, nel corso di dieci anni. Ora voglio liberare la mia parte in ombra, quella più fragile, quella che cede al dolore, quella che subito viene messa a tacere dalle altre, per far spazio al sorriso e alla determinazione. Non è la parte più vera di me: è solo la più nascosta.»

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© Stefano Marullo

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Recensione: In cerca di te, di Emma Fenu

Libri Recensione di Loriana Lucciarini. In cerca di te, un memoir di Emma Fenu (PubMe – Gli Scrittori della Porta Accanto). Una storia autobiografica densa di umanità e lirismo. La parte più intima della vita dell'autrice raccontata con cristallina sincerità, la ricerca della maternità, di un figlio desiderato, negato e rincorso con fatica, dolore, dedizione e speranza.

In cerca di te è l’ultimo lavoro di Emma Fenu, pubblicato nel 2023 per la collana de Gli Scrittori della Porta Accanto, PubMe.
L'ho letto già da un paio di settimane. Tuttavia avevo bisogno di fare chiarezza sulle emozioni che ha provocato in me e per questo ve ne parlo solo adesso. Lo faccio con difficoltà, perché ogni parola rischia di essere riduttiva o suonare ridondante, perché l’autrice ha raccontato la parte più intima della sua vita e lo ha fatto ad anima nuda e con una capacità narrativa evocativa ma, al tempo stesso, netta e sincera, cristallina.
Vorrei altresì riuscire a trasmettere ciò che penso, a tal fine sono andata alla ricerca delle parole giuste per cesellare emozioni e riflessioni che questa lettura ha sollecitato in me.
In cerca di te di Emma Fenu racconta della ricerca della maternità e di un figlio desiderato, negato e rincorso con fatica, dolore, dedizione e speranza. Sulla propria pelle e sul proprio corpo. Una storia autobiografica, priva di retorica ma densa di umanità, vibrante di lirismo.

Quanto si è disposti a fare per trasformare in realtà un desiderio profondo?

Il desiderio si impasta con la volontà e poi si fa carne, corpo, ventre in attesa pieno di amore e promesse future e, quando il ventre rimane nido vuoto, la mancata gravidanza si porta dietro il dolore di un’aspettativa che non fiorisce, un sogno infranto, una richiesta che la vita nega.
Emma ritenta. E, mese dopo mese, anno dopo anno, il grembo vuoto pesa sull’anima come un macigno. La ricerca di un figlio si forgia allora di volontà ed è rincorso con il fardello pesante di lacrime e sangue, fatica e dolore. Così, quando il sogno si infrange, Emma ne raccoglie i frammenti sparsi e li impasta, di nuovo, con ciò che resta di sé, per trovare la determinazione di provarci ancora. Ancora e poi ancora. Nonostante la vita mostri il volto amaro del rifiuto sulla propria pelle e sul proprio corpo, con segni che ogni volta rimangono.

Quanti tentativi? Quale accettazione?

In un percorso intimo e personale, l’Autrice svela e rivela – senza sconti – tutta la fragilità e le paure, le delusioni e la frustrazione, ma al contempo fa emergere anche grande forza e capacità di rinnovarsi e rigenerarsi, pur se nel sofferenza.
Ecco, trovo che la chiave di volta sia proprio qui: nel saper rinascere dalle proprie ceneri, come moderna fenice, nonostante il dolore, nonostante i segni che le mancate gravidanze lasciano nel fisico.
Emma è fenice che attraversa i no, vince il buio e genera sempre nuova luce per non perdersi. E, un passo dopo l’altro, diventa madre di sé e dei suoi sogni e di tutto quanto è in grado di abbracciare, dell’amore che riesce a produrre, a dispetto di tutto. Anche del destino. Nonostante i “nonostante”.

In cerca di te è la fragilità che diventa forza.

Emma porta sulla propria pelle e sul proprio corpo segni che non andranno mai via, cicatrici perenni, eppure lei raccoglie sempre tutti i pezzi sparsi di sé e ne fa nuova creazione. Emma partorisce ogni volta una nuova sé che, a cuore aperto, va verso il mondo e incontro alle infinite possibilità, pur se diverse dal ciò che aveva programmato. Diventa madre di idee, progetti, viaggi, esperienze, spettacoli, libri, storie, indagini, risate, lavori a maglia, feste, testimonianza, presenza, comunità, sorrisi.

Perché leggere In cerca di te di Emma Fenu?

Perché dimostra la forza di sapersi rinnovare, nonostante i segni della vita, custodendo i propri sogni ma riuscendo ad accettare anche che, a volte, sia il destino a tessere i fili della nostra esistenza.
Emma Fenu in questo racconto autobiografico, applica una narrazione che porta il lettore nel flusso di coscienza di un’anima in cammino. La scrittura è impeccabile e la delicatezza poetica innesca una straordinaria sovrapposizione compartecipativa e, dunque, l’empatia scatta immediatamente. Perché Emma Fenu si racconta con coraggio, si espone e parla di sé. E lo fa con parole sue, facendosi guardare.
Lei, anima fatta di cristallo puro.

In cerca di te

di Emma Fenu
PubMe – Collana Gli Scrittori della Porta Accanto
Narrativa non-fiction | Memoir
ISBN 979-1254583982
Cartaceo 9,00€
Ebook 2,99€

SCHEDA DEL LIBRO

Emma, la protagonista di questa storia, affronta con coraggio e sincerità le sfide di un viaggio fatto di attese, esami medici e trattamenti dolorosi. Non si risparmia le lotte emotive legate alla fertilità e all’endometriosi, la pressione sociale sulle donne per generare nuova vita, né i demoni che si frappongono tra lei e il suo sogno di diventare madre.
Tra queste prove, non mancano le dinamiche familiari fatte di momenti commoventi, teneri e drammatici.
In cerca di te è intima esplorazione di sé, racconto di un percorso nella sua interezza e nelle sue sfaccettature più profonde.

«Questa non è la storia della mia vita, ma solo di una parte di essa. Ci sono molti aspetti che in tale percorso di aspirante mamma, possono essere messi in luce: alcuni sono commoventi, altri teneri, altri drammatici, altri ancora decisamente ironici. E io li ho attraversati tutti, nel corso di dieci anni. Ora voglio liberare la mia parte in ombra, quella più fragile, quella che cede al dolore, quella che subito viene messa a tacere dalle altre, per far spazio al sorriso e alla determinazione. Non è la parte più vera di me: è solo la più nascosta.»

Loriana Lucciarini   SCHEDA DELL'AUTORE

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Recensione: No Ordinary Assignment, di Jane Ferguson

Libri Recensione di Davide Dotto. No Ordinary Assignment: A Memoir di Jane Ferguson (Mariner Books). Un viaggio nel giornalismo di guerra che esplora gli stereotipi e svela la complessità morale e umana dietro la documentazione di eventi bellici.

No Ordinary Assignment di Jane Ferguson va ben oltre la mera narrativa di guerra a cui siamo abituati, quella che fa meticolosamente il punto sul fatto del giorno, tra miriadi di aspetti e questioni che richiedono una comprensione profonda.

Il memoir di Jane Ferguson è ciò che dovrebbe essere: un viaggio intimo nell’animo di chi ha scelto di narrare i conflitti del nostro tempo.

Prima ancora di avventurarsi nel suo percorso, solleva una questione cruciale: come si racconta una guerra, e perché? Mette in discussione da subito, e non rinuncerà mai a farlo, il proprio ruolo di giornalista cercando, tra le pieghe degli eventi, di porsi le domande giuste ed essenziali: su etica, politica, la natura dell’essere umano.
Il percorso di Jane Ferguson avviene per gradi, dal richiamo invincibile di diventare una corrispondente di guerra, con il desiderio impellente di ricoprire un ruolo ben definito – «I just needed to act».
Affinché ciò sia possibile, mette da parte ogni legame, persino ogni “senso di appartenenza” per poterne acquisire uno completamente nuovo e diverso. Ciò le consente di partire senza guardarsi indietro, senza avere restrizioni o limiti, potendo quindi trasferirsi ovunque.

I had never asked anyone for permission to do anything in my life – not out of selfishness, but because I had never belonged anywhere, to any place of group or family. I had figured out how to use this trait as a strength, I could do whatever I wanted. Jane Ferguson, No Ordinary Assignment: A Memoir

Questo implica anche l’assenza di una sfera privata da conciliare con il lavoro, il ritrovarsi sola di fronte a sfide imponenti.

Tra queste, in quanto donna, colloquiare e interagire con generali, figure di potere in nazioni conservatrici al limite con il fondamentalismo religioso.
Tuttavia, questa situazione offre l'opportunità di esplorare la realtà circostante; di entrare nelle case, luoghi inaccessibili ai colleghi maschi, dialogare e raccogliere storie, confidenze dalle donne del posto.
Si confronta con i modelli che hanno influenzato la scelta di una professione particolare. Impara a interrogarsi sulla logica dietro le controversie e le divisioni che generano le guerre.
Fin dall'infanzia vissuta nelle campagne dell'Irlanda del Nord – in un periodo di disordini sociali e violenze, di scontri tra soldati britannici e membri dell'IRA – ha conosciuto ostilità e confronti armati.

Nelle vene già scorre l’esigenza di capire non solo chi possa raccontare gli eventi, ma soprattutto come, e con quale cuore.

Il “senso di non appartenenza” si veste a poco a poco di una prospettiva nuova, cercando di posizionarsi al di là e al di fuori di chi fa la guerra e la documenta, al di là e al di fuori di uno sguardo parziale e semplificato, e di cosa si recepisce dalle notizie di giornali e reti televisive.
Chi sono, quindi, i corrispondenti – anzi, le corrispondenti – di guerra? Come vengono visti e viste dalle popolazioni locali? Sono testimoni a cui affidare immagini e storie, in modo che emergano e non restino imprigionate ai confini di un territorio devastato dai conflitti interni. Il compito, delicato e prezioso, deve mettere da parte ogni forma di spettacolarizzazione: «Le persone riconoscono la vera empatia, unico comportamento decente nel reportage di guerra».

Quale atteggiamento mantenere, quindi? In che modo rapportarsi?

Jane Ferguson ricorda come, da bambina, sfogliando il National Geographic, si interrogasse sul perché chi fotografava le donne anziane sofferenti in Bosnia non le avesse aiutate. Se lo chiede ora anche lei, quando emergono inevitabili domande su responsabilità e impossibilità di offrire un aiuto tangibile all’altrui dolore: non è una militare, non è una pilota, né un'ingegnera o una medica, ma una narratrice.
Preda di un senso di smarrimento profondo, si rende conto che oltre non può andare: non è solo un momento che puoi mettere da parte, ma una sensazione che rimane cucita addosso: si diventa testimoni di qualcosa cui, come giornalisti, non si può rendere giustizia.

What was my role here? Was I helping at all? Jane Ferguson, No Ordinary Assignment: A Memoir

Ci si confronta con una realtà non facile da digerire.

Il lavoro di cronista si inserisce in un meccanismo paradossale, non sempre legato all’informazione più autentica, bensì alla propaganda di una fazione; indipendentemente dalla qualità del proprio contributo, è necessario apparire, comunicare in un certo modo, al punto in cui la parlata e l'accento – “No foreign accents” – possono costituire un ostacolo. Per poter lavorare ci si deve adattare fino o cambiare qualcosa di sé.

Diventano chiare anche altre cose. Ad esempio la consapevolezza che le regole che governano ciascun conflitto sono le stesse, come le “conseguenze non intenzionali”.

La carenza di assistenza medica e di farmaci per le popolazioni colpite; ospedali – se presenti e funzionanti – al limite e spesso inaccessibili per alcuni – i “ribelli”. A cambiare è l’attenzione mediatica che relega alcune crisi in secondo piano, tanto che ora si parla molto meno dell’Ucraina, la cui situazione non è certo meno complessa.
Può non apparire scontato capire che non ci si trova davanti a “un set cinematografico”, né che ci si deve concentrare sulla competizione tra le rispettive fazioni, ciascuna diretta a eclissare le istanze di quella avversaria. È altrettanto inappropriato individuare a tutti i costi “il buono”, “il cattivo” al fine di rimanere ancorati a un unico punto di focalizzazione (da quale parte stare), e da lì non spostarsi mai – «Prima ancora di documentare i conflitti come giornalista, ho capito da tempo che spesso non ci sono lati buoni e cattivi, che la realtà è un insieme composito e crudele di verità. La stessa moralità si piega a essa».

I have known since long before covering wars as a reporter how there are often no good and bad sides, and that reality is a complex and harsh collection of truths. Morality bends. Jane Ferguson, No Ordinary Assignment: A Memoir

Alla fine, si riscontra la difficoltà di andare oltre la pur importante ed estenuante ricostruzione dei fatti, fino a scoprire cosa provano le popolazioni che vivono tali situazioni.

Da qui discende il bisogno di comprendere, condividere, avere il coraggio di affacciarsi alla lingua e alla cultura altrui e porsi una domanda ulteriore: in quali modi l’essere umano (indipendentemente da ogni provenienza e appartenenza) ha contaminato se stesso, innescando malanni difficili da debellare, perché radicati nelle sue origini.

No Ordinary Assignment
A Memoir

di Jane Ferguson
Mariner Books
Memoir | Versione inglese
ISBN 978-0063272248
Cartaceo 29,81€
Ebook 14,49€

Quarta 

Jane Ferguson has covered nearly every war front and humanitarian crisis of our time. She reported from Yemen as protests grew into the Arab Spring; she secured rare access to rebel-held Syria, where foreign journalists were banned, to cover its civil war. When the Taliban claimed Kabul in 2021, she was one of the last Western journalists to remain at the airport as thousands of Afghans, including some of her colleagues, struggled to evacuate.
Living with sectarian violence was nothing new to Ferguson. As a child in Northern Ireland in the 1980s and ‘90s, The Troubles meant bomb threats and military checkpoints on the way to school were commonplace. Books by Dervla Murphy and Martha Gellhorn offered solace from her turbulent family, and an opportunity to study Arabic in Yemen came as a relief—and a ticket to the life in journalism she imagined.
Without family wealth or connections, she began as a scrappy one-woman reporting team, a borrowed camera often her only equipment. Networks told her she had the wrong accent, the wrong appearance, not enough “bang-bang shoot-‘em-up.” Still, Ferguson threw herself into harm’s way time and again, determined to give voice to civilian experiences of war. In the face of grave violence and suffering, this seemed a small act of justice, no matter the risks.
Ferguson’s bold debut chronicles her unlikely journey from bright, inquisitive child to intrepid war correspondent. With an open-hearted humanity we rarely see in conflict stories, No Ordinary Assignment shows what it means to build an authentic career against the odds.

 

Davide Dotto SCHEDA DELL'AUTORE

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Recensione: Io, Emanuela, di Annalisa Strada

Libri Recensione di Tamara Marcelli. Io, Emanuela, agente della scorta di Paolo Borsellino, di Annalisa Strada (Einaudi Ragazzi). Anche di fronte alla paura, legittima, ci si deve comportare da Uomini. Anzi, da Donne.

Io, Emanuela, di Annalisa Strada, racconta la storia di due sorelle, unite da un sogno, divise dal destino. Una nella sfortuna si è salvata, l'altra nella fortuna è perita. Una storia raccontata con estrema delicatezza, anche nei suoi aspetti più crudi e dolorosi, con un tatto e un pudore che rendono questo libro adatto ai bambini. Che dovremmo far leggere anche nelle scuole.
Due sorelle, una vita normale, una famiglia come tante altre in un piccolo centro di provincia. Su un'isola meravigliosa: la Sardegna. Un sogno, un bivio, il destino.
Un'altra isola all'orizzonte, tra le onde di un mare cavalcato da un traghetto stanco e arroventato dal sole. L'inquietudine, inspiegabile, la paura che poco a poco si fa strada, compagna scomoda di quella voglia di fare il proprio dovere.

Il bisogno di credere in quello che si fa, nella strada che si è scelta, anche se spesso, dolorosamente, la malinconia pervade lo spirito e la voglia di tornare indietro, a casa, si fa invadente. 

La forza di un carattere che non si lascia sopraffare, che spinge a guardare sempre oltre, a non dimenticare che anche di fronte alla paura, legittima, ci si deve comportare da Uomini. Perché la paura fa parte della vita, del gioco della vita, e rispettandola se ne può trarre una forza che non si credeva di avere. E che ogni sacrificio non è vano.
La vita a volte è strana, ma nella sua stranezza manda chiari messaggi, illumina il cammino, apre alcune porte. Non sempre finisce bene. Non sempre siamo noi a scegliere.
È così che la vita sembra una favola da leggere, che anche se sai come finisce la storia speri sempre fino all'ultimo che qualcosa cambi. Allora rallenti la lettura, assapori le parole, una dopo l'altra, ma l'angoscia aumenta. È la consapevolezza di quel che ci aspetta. La speranza non basta. La storia è già scritta. Anche se vorremmo cambiarla. Dare un'altra possibilità, un nuovo finale.

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Perché specchiarsi nel baratro ci fa cadere dentro. E in fondo c'è solo la paura. 

Quel senso di impotenza che ci aspetta al varco e che, spesso, sembra toglierci il respiro. Che rischia di confonderci. Ma alla paura non puoi opporti. O impari a conviverci, oppure ti risucchia in un vortice senza ritorno. E non possiamo permettercelo, altrimenti spegneresti anche l'ultima fiammella di possibilità di salvezza.
Alcune storie purtroppo sembrano già segnate fin dall'inizio, anche se remiamo in un'altra direzione, la corrente ci porta altrove. Dove non vorremmo andare.
Uno strappo, come quando da un libro tiriamo via una pagina, violentemente, con forza, lasciando piccoli lembi attaccati a ricordarci cosa abbiamo perso. Così è la vita di questa donna, strappata agli affetti, ai suoi sogni, alla sua vita. Estirpata in un attimo, come erba giovane e vigorosa.
Un attimo, uno sguardo, il buio.
Rumore assordante, nubi di veleno e sangue, corpi come petali. Strappati. Lanciati lontano, irriconoscibili.
Una vita cos'è? Quanto vale?
Un senso, trovare un senso, che non c'è.
Il Male ci inghiotte come spuma di mare, ci rigurgita e ci disperde.
Cosa rimane di noi, delle nostre vite? Il ricordo. Il ricordo di chi ci ha amati, di chi ha letto in noi un senso, un insegnamento, una speranza, un esempio.

La vita può darci possibilità infinite per imparare il valore dell'esistenza umana, dei principi della Giustizia, del rispetto reciproco, dei sogni. 

Sta a noi comprendere e agire secondo questi valori, senza svendere le nostre anime al Male.
Ed è proprio questo che emerge dalle pagine di Io, Emanuela di Annalisa Strada, questo piccolo libro per ragazzi, ma che anche gli adulti dovrebbero leggere: il valore di una vita. Non una vita qualunque, una vita come tante altre sì, ma spesa per la giustizia, per quei valori fondanti della nostra civiltà. Una giovane vita con dei sogni, affetti, un forte senso della famiglia e amore per la propria terra, con quel senso del dovere che unisce persone tanto diverse. Che le rende in un attimo parte di una squadra.
Quando indossi una divisa non sai mai se tornerai a casa, lo speri ma non ne hai certezza. Ma la indossi lo stesso, con onore e convinzione. Diventa un rito, un modo per anestetizzare la paura e allontanarla da sé. Per allontanare la morte.

19 luglio 1992, domenica. Palermo, Via D'Amelio, ore 16:58.
Io, Emanuela, una donna della scorta del giudice Borsellino, io ci ho creduto fino alla fine, fino a che i miei occhi non hanno incrociato quella Fiat 126, parcheggiata troppo vicino all'ingresso, troppo a ridosso del marciapiede. Ci ho creduto fino alla fine, fino a che non mi hanno strappata e lanciata lontano, lontano da me. Fino a che il buio non ha fatto scendere il sipario sulla mia vita. Ci ho creduto. E' questo che gli altri ricorderanno di me.
Annalisa Strada, Io, Emanuela

Io, Emanuela

di Annalisa Strada
Einaudi Ragazzi
Young adult 12 + | Non-fiction
ISBN 978-8866563105
Ebook 4,99€
Cartaceo 10,45€

Sinossi

Emanuela Loi, assegnata alla squadra di scorta del giudice Paolo Borsellino, si aggiudicò il triste primato di “prima donna agente di polizia morta in servizio”.
Aveva 24 anni, un fidanzato, una famiglia unitissima e una volontà di ferro. Una carica di esplosivo ha fermato il suo sogno.
Questa è la storia degli ultimi mesi della sua vita.
Un romanzo appassionato, nato da una dettagliata ricerca di fonti per raccontare ai più giovani una pagina intensa e drammatica della nostra storia.

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Per approfondire
"Novantadue", ed. Castelvecchi, antologia di saggi sull'anno che ha cambiato l'Italia.
Rai Storia, le donne nelle scorte.
Blu notte: Paolo Borsellino.

Tamara Marcelli SCHEDA DELL'AUTORE

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Recensione: Come d'aria, di Ada D'Adamo, Premio Strega 2023

Libri Recensione di Davide Dotto. Come d'aria di Ada D'Adamo (Elliot), vincitore del Premio Strega 2023. Il tentativo testardo di vivere un giorno alla volta, il diario senza filtri di una madre con una figlia disabile.

Come d’Aria di Ada D'Adamo, vincitore del Premio Strega 2023, assegnato a poche settimane dalla scomparsa dell’autrice, affronta nodi e temi importanti e delicati.
Attraverso un intenso racconto autobiografico, Ada D’Adamo fa i conti non solo con la situazione drammatica in cui si è trovata – l’avere una figlia con disabilità grave – ma soprattutto con le difficoltà nel gestirla. Quella che consegue è una battaglia quotidiana per sopperire alle necessità di chi non potrà mai essere autosufficiente. Ecco quindi (e per fortuna) sollevatori, sedie a rotelle e altri ausili medici. Ma anche burocrazia impietosa, graduatorie, procedure, distanza.

Poche le parole di conforto, diversi gli approcci inappropriati.

Insomma, una sorta di trincea perpetua votata all’emergenza.
Le domande che sorgono sono numerose. Agli iniziali «perché» seguono i più pressanti «come», ai quali dall’esterno vengono spesso fornite risposte insufficienti. Non può che essere così se non ci si rapporta in alcun modo  con l’altrui dolore (e qualche volta col proprio), e si propongono invece rimedi che per lo più lasciano irrisolte le questioni di fondo.
Tra le quali «come» far fronte agli «equilibri che cadono per un nulla», alla salute che si deteriora, a un’esistenza prigioniera della malattia, ma anche del provvisorio, dell’incertezza, di destini intrecciati che richiedono una dedizione totale e incondizionata. Il risultato è una simmetria tanto perfetta quanto insostenibile.

A quali risorse attingere? In che modo superare «la condanna del presente» e la «solitudine lacerante»?

La storia qui raccontata non è una parentesi da chiudere subito una volta aperta, non è una pausa dell’esistenza, non c’è un cartellino da timbrare all’uscita. È l’altra faccia della medaglia, lo sguardo che si apre al tutto. Perché l’esistenza abbraccia ciò che comunque ne fa parte: le nostre fragilità, il dolore che, per averne adeguata “cognizione”, richiede un lessico appropriato, parole scelte con esattezza.

In queste pagine non ci sono sfogo, rabbia, risentimento o dispetto.

Né si leggono il male di vivere, o la cupa tristezza di un’anima in pena a prescindere. Emergono al contrario il tentativo testardo di vivere un giorno alla volta, un racconto in cui diversi potevano essere il timbro, il registro, la reazione.
Ne è nato invece un diario – non un romanzo – con dentro il vero antidoto che ci serve: un libro scritto senza filtri, che diffida di “pipponi motivazionali” («Non ci credo a questa cosa, che non guarisci perché non ci hai messo la testa») e che rimette in primo piano ciò che è stato rimosso con particolare ostinazione da una società altamente performante, competitiva e frenetica.

Come d'aria

di Ada D'Adamo
Elliot
Autobiografia | Non-fiction
ISBN 978-8892762459
Cartaceo € 14,25€
Ebook 9,99€

Quarta  

Daria è la figlia, il cui destino è segnato sin dalla nascita da una mancata diagnosi. Ada è la madre, che sulla soglia dei cinquant’anni scopre di essersi ammalata. Questa scoperta diventa occasione per lei di rivolgersi direttamente alla figlia e raccontare la loro storia. Tutto passa attraverso i corpi di Ada e Daria: fatiche quotidiane, rabbia, segreti, ma anche gioie inaspettate e momenti di infinita tenerezza. Le parole attraversano il tempo, in un costante intreccio tra passato e presente. Un racconto di straordinaria forza e verità, in cui ogni istante vissuto è offerto al lettore come un dono.

Davide Dotto SCHEDA DELL'AUTORE

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Recensione: Le coordinate della felicità, di Gianluca Gotto

Libri Recensione di Andrea Pistoia. Le coordinate della felicità di Gianluca Gotto (Mondadori). Un viaggio avventuroso alla ricerca della libertà e della realizzazione personale.

Tutto ha inizio quando Gianluca, l’autore, decide di abbandonare la via più sicura dell'italiano medio, ovvero scuola e poi lavoro a tempo indeterminato, per gettarsi in un’impresa ardita: andare all’avventura e trasferirsi in Australia con la fidanzata. Qui trova lavoro prima in un ristorante e poi in una fabbrica di polli (un'esperienza che lo sconvolge a tal punto da indurlo a diventare vegetariano). Prima della scadenza del visto, ne approfitta per girare l'Australia in auto con la propria dolce metà. Ma dopo esser tornato in Italia e un altro periodo in Australia, un cambio di programma inaspettato li conduce in Canada.

Anche in Canada Gianluca prova a svolgere un lavoro ordinario, ma ciò cozza col suo bisogno di sentirsi libero, di non conformarsi agli altri e soprattutto di realizzare il sogno di girare il mondo vivendo di ciò che ama di più fare nella vita: scrivere.

Ma come? Diventando un Nomade digitale, ovvero colui che può lavorare ovunque attraverso un computer e una connessione internet. E, nel suo caso, scrivendo articoli per dei siti web (e non solo) mentre gira il mondo.
Così con la fidanzata vivono non solo in Thailandia, ma esplorano anche Laos, Vietnam e Bali, sperimentando questo nuovo stile di vita.
In tutto questo viaggiare, Gianluca Gotto è perennemente alla ricerca della propria strada e s’interroga su quale sia il senso di vivere in Italia, ovvero in uno dei tanti paesi dove ci si omologa alla massa per inseguire un lavoro sicuro ma insoddisfacente, mettere su famiglia e raggiungere una pensione che dovrebbe portare l’agognata libertà e serenità. Controcorrente, Gianluca e la sua fidanzata si mettono in gioco per evitare di seguire i soliti binari sociali che impongono di mantenersi nella propria comfort zone e nel proprio lavoro insoddisfacente a scapito della felicità.

Continuando la lettura si delinea sempre più la personalità dell’autore, un ragazzo che non vuole essere un semplice ingranaggio della società moderna, un’ennesima vittima del consumismo compulsivo o una patetica pedina del dio denaro.

Così, abbraccia il minimalismo, accumulando non oggetti materiali ma piuttosto luoghi, persone, esperienze e insegnamenti spirituali.
Quindi, che dire di questo romanzo? Il suo fascino risiede proprio nel fatto che Gianluca Gotto e la sua ragazza continuino a uscire dalla propria comfort zone cercando modi alternativi per raggiungere il loro obiettivo tanto desiderato: viaggiare e sentirsi liberi di creare il proprio presente in piena libertà e lasciandosi trascinare dall'istinto e dal desiderio di mettersi in gioco.

Ciò che mi ha colpito di più non sono tanto le descrizioni dei luoghi da loro visitati o le esperienze affrontate, ma le conclusioni a cui l'autore è giunto riguardo al lavoro, al soddisfare le aspettative degli altri, al seguire la massa, al lasciarsi controllare dalla società e all’accumulare oggetti in fondo superflui.

Ho trovato anche molto interessante come l’autore abbia specificato con novizia di particolari alcuni elementi difficili da trovare in altri libri di questo genere, quali le spese affrontate per restare nel budget prefissato durante i loro viaggi o le difficoltà nello svolgere lavori che cozzavano con la propria coscienza animalista.
Infine, ho trovato affascinante come l'autore e la sua ragazza si siano mossi facendo esperienze sempre diverse e con mezzi alternativi e improvvisati, quali ad esempio girare l'Australia dormendo in auto per limitare le spese o andare alla scoperta di alcuni paesi asiatici facendo affidamento solo sul loro desiderio di scoprire terre e culture nuove. Al tempo stesso, questi continui cambi di rotta e gli imprevisti lungo il percorso mantengono sempre alto l'interesse del lettore.
In conclusione, Le coordinate della felicità di Gianluca Gotto è un romanzo che io considererei motivazionale, in quanto sprona il lettore a inseguire i propri sogni e la propria felicità accantonando le paure inculcate dalla società.
Quindi non posso che promuoverlo a pieni voti.

Le coordinate della felicità

di Gianluca Gotto
Mondadori
Narrativa di viaggio
ISBN 978-8804745693
Cartaceo 12,50€
Ebook 9,99€

Quarta

Io la sognavo una vita così. Una vita in cui poter girare per l'Asia per mesi, per poi svegliarmi una mattina a Bali e decidere su due piedi di voler tornare in Europa. Passare un paio di giorni a Bangkok per mangiare pad thai e salutare l'Oriente. Andare a trovare mia nonna a Torino, poi salire a bordo della mia casa su ruote e ripartire. E alla prima sera on the road, guardando le stelle, discutere con la mia anima gemella della prossima meta. Oppure viaggiare e basta, senza meta, inseguendo solo ed esclusivamente le coordinate della felicità. Sognavo di poter fare della stanza di una guest-house o della hall di un aeroporto il mio ufficio e del mondo intero la mia casa. Poter lavorare in remoto da qualsiasi punto del pianeta e guadagnarmi da vivere facendo ciò che più amo. La sognavo una vita così: libera. E vi dico la verità, da qualche parte tra la testa e il cuore sentivo di potercela fare per davvero, fin dal primo giorno. Forse è quello che ha fatto la differenza: crederci. Crederci sempre.

Andrea Pistoia SCHEDA DELL'AUTORE

 

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Recensione: Spostare la luna dalla sua orbita, di Andrea Marcolongo

Libri Recensione di Davide Dotto. Spostare la luna dalla sua orbita, di Andrea Marcolongo (Einaudi). Una teofania di tutto rispetto che si fa strada tra le pieghe dell'assenza e spazi vuoti da riempire.

Passare la notte nel museo dell’Acropoli di Atene non è cosa da poco. Simile a un tempio sconsacrato, è il luogo del silenzio di dèi che da tempo immemore riposano in un santuario violato. Da chi, è presto detto: perché Andrea Marcolongo tra le mani ha la biografia di Lord Elgin, l’ambasciatore britannico che ha sottratto i marmi del Partenone per custodirli in un altro museo, quello di Londra.
Probabilmente oggi non è più epoca di maledizioni, che quelle lanciate millenni o secoli fa hanno tuttora i loro strascichi, e non ce n’è bisogno di altre. Se gli dèi sono muti – pare abbiano smesso di parlare già a Odisseo che per togliersi d’impiccio, o crearne altri, ha coltivato il proprio ingegno – parlano all’inconscio di chi ancora li ascolta.

Chissà come ti sentirai con tutti quegli occhi di marmo che ti fisseranno per una notte intera… Andrea Marcolongo, Spostare la luna dalla sua orbita

È una teofania di tutto rispetto, che si fa strada tra le pieghe dell’assenza e spazi vuoti da riempire. 

Tra le medesime pieghe si fa strada anche il destino di un’epoca – la nostra – per comprendere il quale si dovrà pur (tornare a) guardare da qualche parte. In fondo nemmeno la storia dell’Atene tra il V e il IV sec. a.C. è priva di contraddizioni: c’erano sempre venti di guerra, salvo qualche tregua più o meno lunga. Da cui l’esigenza di correre ai ripari, o il senso di una precarietà senza rimedio in cui ha brillato un po’ di luce. Lo spiega bene Luciano Canfora, (Il mondo di Atene).
Da questo senso di provvisorio è nata la civiltà occidentale, ma anche la letteratura, se è vero che tutto quello che è stato scritto dopo Eschilo, Eschilo l’aveva detto, scritto e fatto rappresentare.

La nostra cultura è – volendo – un altro genere di saccheggio che riguarda non i marmi del Partenone, ma parole, pensieri, miti e storie.

Un’appropriazione che non è spogliazione ma senso di appartenenza; non è desiderio di depredare (o conquistare), ma di costruire e ricostruire; è appropriazione di un pensiero sulla cui vena razionalistica e classificatoria, forse, si è troppo insistito.
E gli dèi che fine hanno fatto? Qualcosa hanno ancora da dire e significare. Si muovono in una terra di nessuno, lo scoglio tra passato e presente, ma anche nella soglia tra le cose divine e quelle umane. È una connessione profonda, ancorché inavvertita, che emerge tra rovine, bassorilievi, calchi, antichi fregi, spazi vuoti.

Resta da capire quale sorta di viaggio spetti a chi – come Andrea Marcolongo – ha scelto di trascorrervi una notte.

Sarà un’anabasi o una catabasi? Sarà un discendere o un risalire?
Dipende senz’altro da quello che emergerà, e con quali parole si riuscirà a esprimerlo. In ogni caso sarà una scoperta in quanto un museo di per sé è già per natura qualcosa che tace senza bisogno di essere depredato, e la “rapina”, il “furto”, la “sottrazione” subiti, nel gioco delle antitesi, sono rumore che diventa chiasso, un di più che si aggiunge.
Il gioco dell’antitesi è ciò che scava senza tregua nella mancanza, nel vuoto, nella memoria distratta, fino a far parlare il silenzio (“il divieto di dimenticare”), ma anche l’etimologia che si nasconde dietro le parole. La scelta (tra anabasi e catabasi) può voler dire o rappresentare una novella Antigone o risvegliarne il mito. O chiedersi cosa mai ci direbbe Fidia. Il dubbio è che, a incontrarlo oggi, Fidia non saprebbe di essere Fidia.

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Un po’ per questo, Spostare la luna dalla sua orbita di Andrea Marcolongo pulsa di vita e, al di là di qualsiasi discorso contrario, si immedesima nel rimpianto impossibile degli antichi greci di non essere più.

Le sue pagine sono scritte per non accontentare nessuno, e per risvegliare lo spirito di una qualche consapevolezza, salvo non sapere esattamente dove andarlo a prendere. Forse perché respiriamo una lezione male appresa, tanto che di Sofocle e di altri riscriviamo senza posa le tragedie a nostra immagine, pur di non guardarci dentro. L’intento vero e profondo, invece, è quello di riprodurre l’eco di una vocazione (o misura) eroica dell’esistenza, per certi versi fuori e dentro il nostro tempo.

Spostare la luna dalla sua orbita
Una notte al museo dell'Acropoli

di Andrea Marcolongo
Einaudi
Non-fiction
ISBN 978-8806260354
Cartaceo 16,15€
Ebook 9,99€

Quarta

L’ultima settimana di maggio, in un negozio di Parigi specializzato in articoli da montagna, Andrea Marcolongo ha comprato un letto da campo, un sacco a pelo e una torcia. La sera successiva ha aperto il letto da campo e steso il sacco a pelo non in cima alla vetta di una montagna, ma nella sala deserta di uno dei più importanti musei del mondo. La luce della torcia si è allora mescolata a quella della luna correndo sui marmi della sala, scolpiti da Fidia nel secolo glorioso di Pericle, sulle presenze e soprattutto sulle assenze. Siamo ad Atene, al Museo dell’Acropoli, dove Marcolongo ha l’occasione di trascorrere una notte in completa solitudine. Ma è difficile essere davvero soli quando si è circondati dai marmi del Partenone e dai propri pensieri. La notte è il tempo dei fantasmi e di bilanci. Due sono le ombre che vengono a visitare i pensieri di Marcolongo. Quella di Lord Elgin: l’ambasciatore inglese che perpetrò il furto dei marmi del Partenone all’inizio dell’Ottocento deportandoli a Londra chiusi dentro casse di legno. E quella di un uomo scomparso da poco, nato in un umile paese della provincia veneta che si dichiara il centro del mondo: il padre di Andrea. La storia di Elgin è imprevedibile e tragica come un romanzo d’avventure. Elgin, che all’inizio nemmeno sospettava cosa rappresentassero il Partenone e l’Acropoli, vedrà la sua vita distrutta per le conseguenze di quel gesto arrogante e folle, per sempre colpito dalla «maledizione di Minerva»: «Chissà se le rovine che contemplava in silenzio erano quelle di Atene o della sua vita. Chissà se pensò almeno una volta che ne era valsa comunque la pena». Ma i vuoti delle sale del museo, gli spazi bianchi di gesso lasciati dai marmi trafugati due secoli fa, risuonano con i vuoti di cui siamo composti: con il rimpianto e la vergogna, quella di capire solo ora il filo che ci legava a un genitore che sentivamo distante e da cui volevamo emanciparci; con la fragilità e l’inadeguatezza, quella di non sentirsi mai all’altezza di ciò che si è ottenuto, di sentirsi sempre un impostore, un ladro; con furti materiali e appropriazioni culturali, quelle che facciamo ai danni del mondo classico: «L’eternità non è fatta di marmo come l’opera di Fidia, rifletto, bensì è contenuta in ciascuno degli istanti che passano: è sufficiente distrarsi un momento, smettere di custodirla, e per sempre sarà perduta». In questo libro intenso e coraggioso, Andrea Marcolongo ci ricorda che siamo tutti in debito con qualcuno per ciò che siamo. Che abbiamo tutti qualcuno a cui dire: grazie.

Davide Dotto SCHEDA DELL'AUTORE

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Recensione: X, di Valentina Mira

Libri Recensione di Stefania Bergo. X di Valentina Mira (Fandango Libri). Una confessione, una storia vera che viene vomitata su carta in forma epistolare, la banalità dello stupro narrato con stile crudo, onesto, a volte irriverente e spregiudicato come una bestemmia.

Un libro crudo, una confessione, una storia vera che viene vomitata su carta in forma epistolare. Per rimuovere, lasciando una cicatrice a forma di X, sassi dall'anima.
Valentina Mira esordisce rivolgendosi ai genitori, che sa non avrebbero mai voluto leggere certe pagine, e poi al fratello Fabio, che sa non leggerà mai quello che ha da dire. Perché in fondo lui lo sa già, in fondo lui il verdetto lo ha già emesso e teme non ci sia possibilità di replica, anche se la speranza c'è.

Valentina Mira, classe 1991, è laureata in giurisprudenza ma lavora come giornalista.

Ha fatto la rider, lavorato al call center e come cameriera mentre portava avanti la sua passione scrivendo per varie testate e siti online, tra cui Il manifesto e Il Corriere della Sera. Racconta anche questo, nel suo libro autobiografico. Racconta la difficoltà di inserirsi nel mondo del lavoro, l'esperienza scarsamente retribuita degli inizi che obbliga ad avere più impieghi per potersi permettere un appartamento che sappia di libertà, il precariato. E quanto il mondo del lavoro possa essere particolarmente insidioso se sei donna. Ancor più se sei bella. 

In tutto questo, come grido su un rumore di fondo, si inserisce lo stupro subìto a 19 anni.

Subìto da un amico del fratello, un «fascistello» abituato ad avere sempre quello che vuole, per attitudine storica – «Quanto racconterò ha anche a che fare con qualche fascista, ma soprattutto col fascista inconsapevole dentro ognuno di noi».
Avviene durante una festa cui partecipano Valentina e Fabio. Una festa che pare più uno sfoggio di mascolinità tossica di camerati – «L’uomo nero è l’amico bianco con la celtica al collo». Fiumi di alcol e canti da stadio. Valentina lo conosce, G., è un amico di casa. È carino. Chiacchierano, bevono. Poi si chiudono in una stanza. Si baciano. Ma ad un certo punto Valentina dice «No», non vuole andare oltre. Lo dice chiaramente, quel no. Non lo grida, perché non dovrebbe essere necessario, dovrebbe bastare anche solo un sussurro – «Un no, certe volte, è molto di più di una parola. È una barriera. Una resistenza». Entrambi sono ubriachi, ma G. penetra mentre Valentina viene penetrata – «Sono un involucro, come il preservativo che lui non ha usato» – lasciando una macchia di sangue sulle lenzuola come prova della violenza subita.

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Cosa accade dopo? Dopo uno stupro come si reagisce? Come si sopravvive?

Soprattutto quando lo stupratore è amico di tuo fratello – o è il tuo ragazzo, un tuo famigliare, il tuo datore di lavoro.
Dicevo, cosa accade dopo? Nelle ore successive, nelle settimane successive.
La narrazione di Valentina Mira è scandita da step consecutivi. Il primo è prendere atto di quanto accaduto. Ed è talmente difficile che la parola stessa diviene violenza.

Stupro? È questa, la parola che cerco. Ma è troppo forte e io non mi sono mai sentita più debole di così. [...] Stupro. Già la parola è sgradevole, sembra un invito a non pronunciarla: s-t-u-p-r-o. Ha un suono forte, forse troppo – sa di lacerazione. E poi c’è quel tu in mezzo, s-tu-pro; quel tu che sembra un dito puntato e non si capisce mai se, mentre la dici, lo stai puntando addosso a un altro o a te stessa, accendendo un riflettore che non volevi, che nessuna vorrebbe mai. Valentina Mira, X

Una volta preso atto dello stupro, Valentina ne vorrebbe parlare in famiglia.

“Aho, che c’hai Valenti’?” Eh. Che c’ho. C’ho un buco nero dentro la pancia, ecco che c’ho. C’ho Eva che ha morso la mela – sennò il serpente chissà che le faceva, ma tanto la sua versione non interessa a nessuno, non la sappiamo, è incognita –, c’ho le streghe che bruciano di hangover, c’ho un senso di colpa che non dovrei avere perché non è colpa mia ma nessuno me l’ha detto né me lo dirà e quindi eccolo qui, il senso di colpa ancestrale, eccolo che fa bisboccia nella pancia insieme a Eva e alle altre streghe nell’inferno della mia vergogna senza nome. Valentina Mira, X

Ma di fronte ha un padre che, sebbene amorevole, pensa che sia più disturbante la cicatrice di una pallonata in faccia che la lacerazione di uno stupro. E una madre iper-cattolica per cui il sesso è una colpa a prescindere, anche se consensuale – «Il suo sguardo interlocutorio sembra chiedere: Dov’è la mia bambina? È morta, mamma. L’hanno pugnalata nella fica ieri notte, e ora non c’è e non ci sarà mai più». E un fratello che crede nella sua amicizia con lo stupratore, ne è plagiato, e finge di non accorgersi che Valentina è ormai «rancore che cammina». E allora la reazione, dopo la consapevolezza, diviene arrendevole – «Per me è stata la vittoria del silenzio sul rumore, ma soprattutto del nulla sul tutto».

Il giorno dopo, G. arriva sotto casa per parlarle, forse semplicemente per accertarsi di come lei abbia percepito quanto accaduto.

Cioè come un eccesso di desiderio sfuggitogli di mano per colpa dell'alcol. Si scusa dei modi bruschi ma esclude di essere uno stupratore, perché quanto accaduto non ritiene sia uno stupro, lo sanno tutti che le donne dicono no ma intendono sì – «Il nemico si sente riconosciuto come tale e come tale inizia a comportarsi».

«Certo che questa cosa del femminismo a voi donne vi è proprio sfuggita di mano. [...] Non hai testimoni, Fabio è mio amico. Denunciami, dai. Provaci. Subito però ti denuncio io per diffamazione, poi vediamo a chi danno retta.» Valentina Mira, X

E la resa di Valentina diventa totale, si sente sconfitta, «un agnello che ha osato immaginarsi tigre, ma forse era troppo presto, o forse non è proprio roba sua». Così, la rabbia si mescola alla necessità di mettere a tacere il proprio dolore, alla voglia di essere invisibile, non attraente, per mettersi al sicuro. Valentina inizia a ferirsi le cosce, tagli nascosti alla famiglia ma ben visibili a chiunque tenti di entrale nuovamente dentro, nella speranza che rappresentino un deterrente più potente del «No».

Lotta contro se stessa nel dubbio se denunciare o meno G.

A tratti non si sente nemmeno una donna stuprata rispetto ai tanti racconti dei media – «Forse non è neanche uno stupro, mi dico. Nessun punto di sutura» – che parlano di stupro solo quanto è estremamente violento o quando è funzionale alla persecuzione dello stupratore – «I nostri corpi, le nostre vite diventano propaganda».

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Ma, come Valentina Mira tiene a precisare nelle interviste e nel suo libro, la maggior parte delle volte – più di 40.000 casi l’anno solo in Italia – si tratta "semplicemente" di sesso non consensuale: lei ha detto «No» e lui lo ha fatto lo stesso. Eppure è la dinamica meno denunciata – solo il 10% delle donne lo fa. Perché all'esterno non ci sono segni di violenza subita. O perché si tratta di situazioni che nemmeno le donne riescono a riconoscere, quelle in cui hanno l’impressione del consenso quando in realtà non è così.

[...] lui non mi ha mica picchiata. Non mi ha mica minacciata con un coltello, né con una pistola. Non mi ha filmata, non mi ha trascinata per i capelli, non ha promesso di ammazzarmi. E poi sì, ha approfittato di una differenza di stazza, ma è anche vero che avrei potuto – se fossi stata preparata, con i riflessi pronti, se mi fossi allenata tutti i giorni dalla nascita a difendermi da cose così –, io avrei potuto prendere un oggetto contundente qualsiasi (quale?) e spaccarglielo in testa o da qualche altra parte. Sarei potuta scappare. (Sarei davvero potuta scappare?) Il fatto che gli articoli di giornale sembrino stare dalla parte delle donne stuprate solo quando sono morte o quasi morte porta le vive a non denunciare? Forse sì. Per me è stato così. Valentina Mira, X

In un Paese in cui una donna stuprata deve stilare una lista dei pro e dei contro se denunciare o meno la violenza, c'è qualcosa che non va.

Contro.

Se lo dico, è reale. Non solo: se lo dico, quella cosa continuerà nell’aula di un tribunale e durerà anni. Il momento dello stupro si dilaterà fino a diventare la mia vita. Se vinco, sarò per sempre quella che è stata stuprata. La vittima. Se perdo, sarò quella che si è inventata tutto. Valentina Mira, X

Pro. Denunciando può accadere – anche se non è certo – la sua verità diventi la verità, al di là di ogni ragionevole dubbio.

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Alla fine Valentina Mira decide di denunciare il suo stupratore.

Indossa jeans e felpa – «la mia divisa casual per nascondermi. Perché nessuno potesse dirmi, mai, che “me l’ero cercata”» – e va al commissariato, dove inevitabilmente le vengono poste domande di rito che offendono, con un'unica vibrazione, ogni donna stuprata: «Avete bevuto? E quanto avete bevuto? Avete fatto uso di stupefacenti? Com’era vestita? Che rapporto avevate prima di quella sera? Siete stati insieme, eravate amici?». Domande che sono attenuanti, che contribuiscono a farla sentire non creduta, come se stesse raccontando il falso. Frutto di una persecuzione millenaria che ha sempre posto la vittima sul banco degli imputati trasformandolo in gogna, in un rogo dove sono state bruciate streghe mai esistite, facendo la metà dei morti nei campi di concentramento.
E la sua denuncia, come spesso accade, finisce per essere fonte di altro dolore, un oscuro dolore invisibile, un senso di colpa, di sporcizia – «Sono io che sono sbagliata, che sono una puttana».

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La scrittura di Valentina Mira è cruda, diretta, onesta, a volte scomoda, irriverente e spregiudicata come una bestemmia.

Il modo che ha di affrontare il suo stupro, la sua urgenza narrativa, è frutto di maturazione, di consapevolezza, di determinazione, del coraggio di mettersi totalmente a nudo confessando anche dettagli che avrebbe potuto omettere. Ma in tal caso il risultato non sarebbe stato altrettanto potente.
Infine: perché X? X è il tatuaggio che ha sull'anulare per nascondere lo stesso neo che ha il fratello, per cancellare l'idea di lui, che le ha fatto male al pari di G. allontanandosi, lasciandola sola, non credendole. «X è il tabù, il rimosso», lo stupro di cui non si parla, un tabù che agli stupratori conviene, perché così non vengono denunciati, perché così possono continuare impunemente a stuprare.

Una violenza che si autoalimenta da sempre, sistemica. La violenza misogina del patriarcato.

Fatta di ferite che hanno bisogno di punti di sutura, di richieste di sesso in cambio di un posto di lavoro, di regole imposte sull'aspetto, sul comportamento, di sangue versato sulla terra o coagulato attorno alle labbra, di paura del buio o del dubbio che tutto sottintenda un secondo fine. La violenza che insegna che "quando la donna dice no intende sì", formando gli uomini a insistere e «le donne al fatto che i loro no non valgono nulla» o che debbano essere motivati. La violenza di pensare che anche liberazione femminista sia ad uso e consumo dell'uomo, fraintendendola con la disinibizione.
Valentina Mira racconta, parafrasando Hannah Arendt, la banalità dello stupro, senza pietistico dolore, senza emozioni se non la rabbia, che è quello che resta dopo la violenza. Ma non solo. C'è tanto in X, tocca temi attuali come il neofascismo, la discriminazione di genere, la giustizia, il precariato di una generazione a metà del guado che deve decidere da che parte stare. Al limite gli si potrebbe rinfacciare che manchi uno stile narrativo ricercato, ma forse gli avrebbe conferito più artificiosità che valore.

X

di Valentina Mira
Fandango Libri
Non fiction
ISBN 978-8867904303
Cartaceo 14,25€
ebook 9,99€

Quarta

X è un romanzo e una lettera. Valentina scrive al fratello con cui non parla da anni per raccontargli quello che ne è stato di lei e soprattutto quello che non ha avuto il coraggio di dirgli in passato. Torna all’estate del 2010, l’estate della sua maturità. C’è una festa, alcol e nelle casse la musica degli ZetaZeroAlfa, band di riferimento di CasaPound. La musica l’ha messa G., amico di tutti lì, anche di Valentina, ottimo studente della scuola cattolica nonostante la celtica al collo (è pur sempre una croce, del resto, e in quell’ambiente non è grave quanto un orecchino indossato da un ragazzo). G. quella notte diventa uno stupratore. Uno stupratore normale in un quartiere normale di un paese normale: nessun mostro, nessuna martire, nessun livido, solo un po’ di sangue sul letto. Valentina non lo denuncerà mai. Esattamente come il novanta per cento delle donne che sono state violentate, quel danno resta taciuto per anni. Con un’unica eccezione, un solo confidente, suo fratello che tuttavia non le crede. Al contrario, si allontana da lei e rimane amico di G., lo stupratore. Dopo quasi dieci anni Valentina decide di riprendersi la propria storia, di spezzare l’omertà e ribaltare la vergogna, dalla violentata al violentatore, restituendola a lui. È questo che ci racconta Valentina Mira in X: il tabù e lo stigma che accompagnano lo stupro, la violenza che porta a sentire il proprio corpo come estraneo. La necessità di una reazione. Scrive un canto di Natale per il fratello che non le ha creduto, lo porta indietro con sé in quella festa di molti anni prima, e poi nel presente in cui nulla funziona perché la violenza è sistemica e non una sfortunata eccezione, infine in un futuro che vede nel diritto a difendersi e ad aggredire l’unica via.

Stefania Bergo SCHEDA DELL'AUTRICE

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Recensione: Magamondo, di Mattia Bidoli

Libri Recensione di Andrea Pistoia. Magamondo di Mattia Bidoli (Sperling & Kupfer). Uno di quei libri che bisogna leggere almeno una volta nella vita.

Appena l’ho visto in libreria ho capito che era uno di quei romanzi che avrei dovuto assolutamente leggere in quanto ero certo che mi sarebbe piaciuto… Ovviamente ne ho avuto la conferma fin dalle prime pagine.
Ma andiamo con ordine.

Mattia, come tutti i ragazzi della sua età, sta cercando il suo posto nel mondo.

Lo trova inaspettatamente quando, dopo aver fatto un corso di clown-terapia, compie le sue prime esperienze di volontariato in un ospedale. È allora che capisce come quella sarebbe stata la sua missione: andare negli ospedali italiani e in quelli oltre confine per donare qualche momento di allegria e di spensieratezza a tutti quei bambini (e non solo) che hanno perso tutto e che vedono nella vita solo una triste successione di disgrazie.
Da quel momento per Mattia Bidoli ogni occasione è buona per fare le valigie e raggiungere paesi dove la guerra (appena conclusa o ancora in atto) sta spegnendo la voglia di vivere dei suoi abitanti. È così che si aggrega a volontari, associazioni benefiche e a un gruppo per conto delle Nazioni Unite pur di raggiungere Libano, Turchia e altri paesi del Medio Oriente. Qui viene a contatto  con bambini deformati dalle mine antiuomo e con giovani con un passato drammatico e tragico alle spalle.

È così che, tra terre dilaniate dagli scontri e guerriglieri pronti a uccidere chiunque, sia esso un nemico o un semplice “portatore di allegria”, Mattia Bidoli e i suoi compagni di viaggio (giocolieri e clown a loro volta) rischieranno la vita.

Per portare allegria ai bambini e agli adolescenti di quelle terre e per insegnare loro le basi della giocoleria, in modo tale da portare  sorrisi e risate ai più sfortunati.
In tutto questo, Mattia Bidoli è sempre pronto a inventarsi espedienti sempre nuovi e ad affinare le proprie tecniche di prestigiatore (al punto da vincere il premio ai campionati di Street Magic nel 2015) pur di fare colpo sul suo pubblico.

Che dire di Magamondo? Flip, nome d’arte da giocoliere di Mattia Bidoli, tocca con mano la sofferenza dei bambini nelle terre dilaniate dalla guerra, i quali portano sul corpo e nella mente le tragedie che hanno affrontato.

È un susseguirsi di realtà drammatiche che non possono lasciare indifferente nessun lettore. Sono toccanti quanto l’approccio dell’autore verso di esse. Sono storie commoventi e strazianti in cui Flip ci mostra, evitando appositamente uno stile “politicamente corretto”, l’altra faccia del mondo, quella di cui i telegiornali non parlano mai (e se lo fanno non è certo per sensibilizzare l’opinione pubblica ma solo per audience).
Il lettore coglierà così la dolcezza di certi episodi confusa con l’impotenza dell’autore dinnanzi a ciò che hanno perso quei ragazzini e che non potrà mai più essere restituito loro.

Al tempo stesso, le esperienze di Mattia Bidoli fanno mettere in discussione la scala dei valori e delle priorità di noi “figli del consumismo”.

Mostrandoci come ciò che per noi è essenziale per lui è superfluo, dato che tutto ciò di cui ha bisogno sta nel suo zaino e nel sorriso di coloro che fa divertire.
Nel suo viaggiare su mezzi di fortuna nutrendosi di cibo lontano anni luce da quello dei ristoranti nostrani e dormendo in camere fatiscenti, Mattia Bidoli ci dimostra come una persona non ha bisogno di circondarsi di oggetti materiale e di vivere nella bambagia quando ha uno scopo, una missione, più nobile e altruistica da compiere. E che sono proprio le persone come lui che fanno ancora sperare nell’umanità.
Magamondo è uno di quei libri che bisogna leggere almeno una volta nella vita.
Non lasciatevelo sfuggire.

Magamondo

di Mattia Bidoli
Sperling & Kupfer
Non-fiction
ISBN 978-8820062750
Cartaceo 21,21€
Ebook 9,99€

Sinossi 

Tutto comincia con una frase letta su un diario in terza liceo: «Lascia il mondo migliore di come lo hai trovato». Colpisce dritto al cuore Mattia, forse perché il suo mondo, in quel momento, non è un bel posto. Peccato che la frase non abbia le istruzioni per l'uso, e tocca a lui trovare un modo per metterla in pratica. Anzi, è il modo a trovare lui. Un corso di clownterapia iniziato per caso gli rivela la strada: far sorridere chi non ha motivo di farlo. Nasce così Flip, il mago giocoliere che si butta dove Mattia non andrebbe mai, e che non ha paura, o almeno sa nasconderla molto bene dietro la maschera più piccola del mondo: il suo naso rosso. Prima negli ospedali, poi negli orfanotrofi della Bielorussia, Flip impara che i limiti esistono solo se siamo noi a costruirli: glielo ha insegnato un ragazzo che fa volare gli aquiloni senza mani. Ma le lezioni più belle arrivano nelle zone di guerra: nei campi profughi in Libano e Turchia, tra famiglie disperate che hanno perso tutto, la sfida quotidiana è far giocare bambini che hanno dimenticato di essere bambini, però quando se lo ricordano, il loro sorriso illumina il mondo e, per un attimo, lo rende davvero un posto migliore. In questo libro, bello come una favola, Mattia racconta il viaggio di Flip che, spalleggiato da amici folli quanto lui, ha affrontato fame e conflitti, solitudine e abbandono, convinto di poter donare qualcosa, per poi scoprire che ogni missione gli portava più di quanto lui potesse dare.

Andrea Pistoia SCHEDA DELL'AUTORE

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